en la balsa

esto que ves antes no existía. dice
las personas acomodan sus sombreros.
corrigen sus posturas y sonríen desde el papel.

es agosto y llueve con la voz de nina simone.
el apartamento es una cama gigante
donde se cubren las partes duras del amor.

afuera el mundo gira como siempre.
unos viven esperando el autobús de regreso.
otros adrede dan direcciones equivocadas.

en una habitación en pleno centro de san josé.
al colchón se le salen las entrañas.
faltan sillas para las preguntas.
hay noches desbordadas en los ceniceros.

ella es una niña que crece
como la santalucía entre las ranuras de concreto.

sentado frente a la lámpara.
él junta sus manos y aparece un pájaro en la pared.
mirá cómo camina este elefante. repite ella.
él enrola otro cigarrillo y cambia de canal.

se habla de dios. la muerte.
desnudos o en ropa interior.
bajo las sábanas las rodillas como cabezas atentas.
él lee cuentos con la sangre en llamas.
ella se duerme justo antes de llorar.
es la voz de nina simone y llueve como agosto.
hay latas vacías junto a las pantuflas.
ropa tendida en el alma de los dos.
desde los extremos de la mesa.
sus miradas se encuentran
como regresando de pueblos lejanos.

ella canta el blues de la negra. confunde las estrofas.
da golpecitos con el índice a su reloj.
de noche él deja sin seguro la puerta.
para que el miedo salga a caminar.

pero el tiempo no entiende de estas cosas.
para él todos son animales.
todos tienen lecciones que aprender.
y un viernes hay una grieta en el aire.
la puerta trasera abierta de par en par.
un pájaro dibujado con tiza negra vuela en la pared.

en un cajón remoto calla nina simone.
así tuvo que ser. piensa él.
que ya no frecuenta ciertos lugares.
y a veces se queda quieto de repente
cuando escucha pasos minúsculos en el cielo raso.
recuerda el tono atropellado de sus palabras:

todo el invierno es agosto
y llueve siempre como su voz

LC

lo admito

He sentido la distinción cultural, la de los arraigos, intuyo inevitables en los nacidos antes del 85.

Los que les siguen, sí podrían ser ciudadanos planetarios. Nosotros lo intentamos, pero jamás será de fondo. Nunca podremos olvidar lo que nos une como raza, como país, como pueblo. Como lo dice Ms Dresser

“…Los huevos rancheros y los chilaquiles con pollo. El mole negro de Oaxaca. Los libros de Elena Poniatowska. Los tacos al pastor con salsa y cilantro. El humor de Carlos  Monsiváis. El mar en Punta Mita. La poesía de Efraín Huerta. El Espacio Escultórico al amanecer. Cualquier Zócalo cualquier domingo.  La forma en que los mexicanos se besan y se saludan y se dicen "buenas tardes" al subirse al camión. Las fiestas ruidosas los sábados por la tarde. Los amigos que siempre tienen tiempo para tomarse un tequila. Los picos coloridos de las piñatas. Las buganvilias y  los alcatraces y los magueyes. Las fotografías de  Graciela Iturbide. Los mangos con chile parados en un palo de madera. Las comidas largas y las palmeras frondosas. Cada persona tendrá su propia lista, su propio pedazo del país colgado del corazón. Una lista larga, rica, colorida, voluptuosa, fragante. Una lista que debe comenzar con las palabras de la chef Marta Ortiz Chapa: "Siempre me gustó ser mexicana".

"el templo mayor del desayuno mexicano"

revolución, decadencia, polución

Vivimos una época que promueve los sueños tecnológicos más delirantes, pero no quiere mantener los servicios públicos más necesarios. Zi

los amores reales
de mi irrealidad

gracias Blanquita

"usted se encuentra enferma de olvido, por decirlo con un lenguaje sencillo"

anécdotas que me encontré por ahí

Elena Garro:
Elena se preocupa por los campesinos de Ahuatepec, Morelos, se enfrenta a banqueros y aguijonea al PRI. Los políticos y funcionarios se intimidan ante aquella mujer vestida a la francesa, con zapatos de firma y abrigos de piel que reclama atención para los indios. Los intelectuales se asombran cuando, rodeada de campesinos, irrumpe en las reuniones para recabar firmas de apoyo que siempre le niegan. “Los indios son las personas cultas del país”, le dice a Elena Poniatowska. “Me da risa cuando los bárbaros de la ciudad dicen que van a civilizarlos y a incorporarlos. ¿A qué? ¿Al dinero mal habido, al mal gusto de sus casotas, a la sordidez de sus costumbres y a no ser de ningún país ni pertenecer a ninguna cultura?”

SOMBRAS

Soy escéptica pero creo.
en la gente y en la maravillosa, jocosa y espeluznante vida.

a Leo Naloe del mole

El frio cubría la noche y mi cuerpo en el suelo esperando que una piedra chocara con la atmósfera y que al desintegrarse dejara esa luz impresa en el cielo solo por un segundo.

Como se parecen las estrellas fugaces a tus besos, dejan esa luz en mis labios. Mi corazón latiendo rápidamente esperando otra estrella fugaz, esperando el suave calor de tus labios.

Parece largo el tiempo, interminable la espera y de pronto otra luz se funde en el cielo y me miran tus ojos, me deslumbran con su luz que atraviesa mi cuerpo.

Me abrazas y explota el sol dentro de  mi, se funden sus partículas en mi cabeza, se llena de amor mi corazón.

Extraño las lluvias de estrellas, esos instantes mágicos de tocar tu pelo y besar tus labios. Quiero que se deje de expandir el universo y se detenga el tiempo entre tus brazos, mirando tus ojos.

Perderse en la ciudad, salir de compras

Un jueves suena cómplice

Fuera detalles, maquillaje imperfecto, 

 un chongo que disimule el despeinado matutino al salir de la cama.

Ayer fue jueves y decidí cumplir con lo atractivo de este día invisible

Oliver Stone en cartelera, la tarde sin lluvia 

y el monedero electrónico cargado.

En el camino el cerco a televisa en marcha,

junto a ellos un ejército de alienados descerebrados: 

corre que corre por la ciudad, la invasión gris

-uugh AGH AGH! 1, 2, 3, uugh uuugh AGH AGH-

Jueves incognito, fallido

Salgo del cine

 hola, que onda, hey…

Mujeres cumpleañeras y mi felicidad de su existencia

a C

Hermana de mi corazón y del alma

Agradeceré al universo mil e infinitas veces, haberte traído a este planeta

Para danzar conmigo el fuego de la vida. Por ser mi hermana y por ser luz

Que el sendero se enderece y traiga solo magia para ti

Loviu harto, felicidad

a G

Querida, querida. Harto espacio en el silencio, más nunca callada tu presencia en los pasos que hacen vida, mucho menos de mi corazón. Va abrazo con los vientos del camino que acarician el rostro, verde infinito y acolchonado, y un puñado de chispas de las que se sacan al danzar; sigue recolectándolas en un frasquito para tu siguiente vuelta al sol. felicidad

ellas todas, en julio

Miedo 700597

Despertar sin país

en un país dormido

Me invade una nostalgia, larga, ancestra, profunda, añeja.

Vivo la despedida de un viejo hermano

Que no aprendí a conocer

Que no aprendí a cuidar

Desde aquí va mi luz,

al monte

al descaso

al vuelo infinito

felicidad

así sea

http://www.rpp.com.pe/2012-06-25-tortuga-gigante-solitario-george-sera-embalsamada-noticia_495315.html

te sabes y te gozas

vaivén
vaivén

La vida me da risa, la vida me da llanto…

La vida me ha golpeado tanto, tanto…

Mi vida es gris, mi vida es triste

Mi vida no tiene chiste

Mi vida es gris, mi vida es ocre

Mi vida es taaan mediocre

Cuando yo me muera…

Cuando yo me muera…

Q' me empaquen al alto vació

Cuando yo me muera…

Cuando yo me muera…

Q' me tiren a un lote baldío

broche de oro

En este campo, no se ha gestado ninguna batalla, en este campo el desierto se apodera.

Tu silencio lo acelera, tu ausencia le da vida.

Aparecer de repente es un oasis,

Morderme cada esquina, un delirio,

Por qué has dicho que vendrás y no llegas

Cada entrega de tu fuerza a cuenta gotas es un suplicio…

Dame una gota

Dame una gota

Para olvidarme de todo y no saber más.

cynthia
con el miedo
de vuelto
de
v
u
e
l
t
a

Mañana muda

Tímpanos encendidos

Los cantos del andar

Volando hacia mi madre

Toda la fuerza de la savia de montaña

Abuela-vida

Movimiento terrestre

Allá voy

hoy por ejemplo

Las cosas han empezado a cambiar, la sensación de la quién soy, de la que hay adentro de mi, esta cambiada, alterada. Su estomago a la deriva, en sube y baja.

De repente me he visto pensando distinto sobre una situación, sobre la que en otro tiempo hubiera pensado de otra manera. No me reconozco.  Cambio de piel, me dijeron hoy en una plática de chat, quesque así sucede cuando se cierran ciclos. Como he escuchado esa expresión estos últimos meses! desde fines del año pasado. Y creo que no la entiendo porque tal vez no he cerrado nada, mi vórtice solo sigue creciendo, mis círculos no son redondos, son espirales, son la banda de moebius, girando, rueda y rueda. Los remolinos crecen y a veces es inevitable ser revolcada y arrastrada hasta los abismos de la estoica razón. Quien quiera azul celeste, que le cueste, dice el sabio refrán. Y en los últimos pasos, más sesudos, más confiados, más sentidos, más vividos, el celeste nomás no ha llegó. Cierre de ciclos, vaya.

Epitafios podría seguir mascullando, cuando este apachurramiento que siento, se siente como andar sin vida, desalmada, desangelada, descentrada. Un sentir otro, ya sin los escándalos de la adolescencia, sin las tribulaciones corta las venas del bachillerato, sin la desgarradora pasión del sin sabor y el sin sentido de la juventud más bravía; el olor amargo del pesar y sus tormentos, camina junto a mí, sigiloso, y a cuenta gotas, de repente me tortura.

Quién diría que el optimismo me ha abandonado, que el coco-wash que elegí, en lugar de quedarme sola con mis desvaríos, con todos mis martirios y ese enorme desconsuelo, el de los encuentros cósmicos y cerebrales; por  el de los sabores terrenos del compartir, del despertar todas las mañanas como si fuera un tiempo nuevo, un empezar con toda la fuerza del entusiasmo y disfrutar del amanecer de todo los días, como si fuera el alborada más esplendida que jamás hubiese visto antes. Quién diría que el optimismo me abandonó, hoy por ejemplo, todo apesta.

Quién diría que disfrutar de los aromas que emanan del néctar de las flores, es el más sublime de los estruendos del olfato; que el caminar las avenidas tapizadas de flores púrpura de jacaranda es como danzar el baile interminable sobre una alfombra voladora, magia. Que el escuchar los trinos diversos, los cantos exóticos de las aves que visitan los alrededores de mi jardín, o los que me acompañan por las tardes camino de regreso a casa, son un oasis exclusivo y la montaña sonora más resplandeciente que abrazar. Hoy por ejemplo, los desacredito.

Este desanimo no viene estruendoso y fugaz. Este, se impregna, se adhiere lentamente a cada paso, por cada segundo, aprovecha mis únicos suspiros; ahora experimentarlo es diferente, no, no me reconozco.

ahorita vengo

voy a dar un paseo

alrededor

de

mi

vida…

                ya vine

éste es un amor

Éste es un amor que tuvo su origen 

y en un principio no era sino un poco de miedo 

y una ternura que no quería nacer y hacerse fruto. 

Un amor bien nacido de ese mar de sus ojos,

un amor que tiene a su voz como ángel y bandera, 

un amor que huele a aire y a nardos y a cuerpo húmedo, 

un amor que no tiene remedio, ni salvación,

ni vida, ni muerte, ni siquiera una pequeña agonía. 

Éste es un amor rodeado de jardines y de luces 

y de la nieve de una montaña de febrero 

y del ansia que uno respira bajo el crepúsculo de San Ángel 

y de todo lo que no se sabe, porque nunca se sabe 

por qué llega el amor y luego las manos 

- esas terribles manos delgadas como el pensamiento - 

se entrelazan y un suave sudor de - otra vez - miedo, 

brilla como las perlas abandonadas 

y sigue brillando aun cuando el beso, los besos, 

los miles y millones de besos se parecen al fuego 

y se parecen a la derrota y al triunfo 

y a todo lo que parece poesía - y es poesía. 

Ésta es la historia de un amor con oscuros y tiernos orígenes: 

vino como unas alas de paloma y la paloma no tenía ojos 

y nosotros nos veíamos a lo largo de los ríos 

y a lo ancho de los países 

y las distancias eran como inmensos océanos 

y tan breves como una sonrisa sin luz 

y sin embargo ella me tendía la mano y yo tocaba su piel llena de gracia 

y me sumergía en sus ojos en llamas 

y me moría a su lado y respiraba como un árbol despedazado 

y entonces me olvidaba de mi nombre 

y del maldito nombre de las cosas y de las flores 

y quería gritar y gritarle al lado que la amaba 

y que yo ya no tenía corazón para amarla 

sino tan sólo una inquietud del tamaño del cielo 

y tan pequeña como la tierra que cabe en la palma de la mano. 

Y yo veía que todo estaba en sus ojos - otra vez ese mar -, 

ese mal, esa peligrosa bondad, 

ese crimen, ese profundo espíritu que todo lo sabe 

y que ya ha adivinado que estoy con el amor hasta los hombros,

hasta el alma y hasta los mustios labios. 

Ya lo saben sus ojos y ya lo sabe el espléndido metal de sus muslos, 

ya lo saben las fotografías y las calles 

y ya lo saben las palabras - y las palabras y las calles y las fotografías 

ya saben que lo saben y que ella y yo lo sabemos 

y que hemos de morirnos toda la vida para no rompernos el alma 

y no llorar de amor. E.H.

para miguelita

Como una limpia mañana de besos morenos cuando las plumas de la aurora comenzaron a marcar iniciales en el cielo. Como recta caída y amanecer perfecto. Amada inmensa como un violeta de cobalto puro y la palabra clara del deseo.

hoy he decidido que no es el juego del azar
el que permee y del que dependa encontrarte, mirarte
olerte.

http://www.youtube.com/watch?v=pNGmujEADYE

al consonántico labial y sonoro de los sueños
le sigue la I, I latina, I flaquita, I larga
i punteada, í afirmativa
i de la pequeña infinidad de las cosas.
implacable, irreverente, de misterios insondables
intima, infinita...